Clac fait la porte du garage en se renfermant, Clic fait la clé dans le contact, Braoum fait le grosbi poussif dans son carénage rougeaud, miam fait le motard qui quitte son home sweet home pour une virée à l'Ouest, toujours plus à l'Ouest...
Et ce ciel qui décline toutes les versions de nuages, cumulo-nimbus, strato-cirrus, alto-stratus et même des petits nuages tout perdus, tout seuls, qui défilent craintivement devant les seigneurs du ciel, j'ai nommé les cumulo-nimbus, tout noirs, tout gonflés de flotte, il va falloir ruser pour arriver sec à destination, se dit le motard qui va à l'Ouest, toujours plus à l'Ouest.
Un premier grain le teste, bof, 5 minutes de grosse pluie, c'est rien, se dit le motard qui va à l'Ouest... allez, on oblique un peu, le ciel est moins noir par là, et hop la pluie disparait : motard 1 - pluie 0...
Mais voilà, qu'arrivé près du lac de Guerlédan, le motard doit faire face à une alliance de l'eau de la terre et de l'eau du ciel, c'est clair que ce lac a passé un pacte avec les seigneurs du ciel, le Mur-de-Bretagne n'est pas celui qu'il croyait : un grand rideau de pluie, qui drape le ciel et va l'engloutir...
Qu'à cela ne tienne le motard qui va à l'Ouest a son joker : la combine de pluie !
Dès qu'on la brandit face aux nuages, la pluie s'arrête. Ben là, force est de constater que le joker est émoussé... 10 minutes, 1/2 heure plus tard, 1 3/4 heure plus tard, il pleut toujours et le motard va toujours à l'Ouest... le motard commence à prendre l'eau, mais rien ne le fera dévier de son but, surtout que son but est planqué après les 50 km de virages de la D769 qui serpente entre Carhaix et Morlaix à travers les portes de l'enfer, les Monts d'Arrée et le Yeun Ellez.
Pour une fois, l'enfer est plus doux que l'instant présent, la fameuse route tant adorée est presque sèche et les nuages ont épuisé leurs dernières gouttes... le motard qui va à l'Ouest se requinque à l'idée des 50 bornes à tournicoter et il sèche, même !
Arrivé à Morlaix avec un grand sourire dans le casque, le voilà rappelé à l'ordre par sa monture : SOIF !!! Allez, il faut ménager sa monture, dit la sagesse populaire, pour aller loin à l'Ouest, le motard magnanime s'arrête faire le plein : et glou, et glou et glou fait la brêle assoiffée, glups, et glups et glups fait la carte bleue vidée !
Morlaix avalé, Carantec approché, la route de la Corniche virolée, il ne reste plus qu'à tailler encore 50 km à l'Ouest, jusqu'à Brignogan-Plage, pour retrouver la bien-aimée. Le motard qui va à l'Ouest a gagné son combat contre les nuages, contre les virages, et il est arrivé, fier comme un bar-tabac dans le camp où s'est établi sa belle. Bon, les tentes s'envolent car le vent a pris la suite des nuages, mais il n'en a cure, il a retrouvé les siens... Repos.
La journée du samedi est consacrée à la petite famille, et à la découverte de la région : les Abers y sont profonds, secrets et les ports constellés de petits bateaux qui se reposent sur le sable à marée basse. L'ancre de l'Amoco-Cadiz nargue encore les rochers de Portsall, que son proprio de bateau avait sali, et le phare de l'ïle Vierge veille sur tout ce petit monde.
Dimanche est là, il est temps de rentrer au bercail. Les nuages tentent une dernière apparition, mais ils savent qu'ils n'empêcheront pas ce motard qui va maintenant à l'Est de passer. Ils capitulent.
Carantec - Morlaix - Le Huelgoat - Carhaix est avalé à bonne allure, le motard se marre dans le casque, les virolos le regardent passer et doivent se dire "quel gâchis de ne pas s'incliner plus..." maibon le motard est content, il a pris 3° d'angle, il ne faut pas gâcher son plaisir, sinon il ne reviendra plus.
Après Carhaix, le motard qui va à l'Est s'autorise une fantaisie, et part au Sud en direction de Broceliande, histoire d'aller causer à Merlin et l'engueuler pour le mauvais temps du vendredi. Pas de bol, en fait de Merlin, il va surtout tomber sur des hordes de touristes qui déambulent dans Paimpont. Ca le change des nombreuses fois où il est passé dans ce coin, vide d'âmes qui vivent et juste peuplé des légendes des Chevaliers Arthuriens...
Il n'empêche que Brocéliande est toujours aussi jolie à traverser, avec ses petits hameaux aux noms évocateurs : Folle Pensée, Néant sur Yvel, le Tombeau des Anglais, Concoret, St-Malon sur Mel, St-Gonlay... le motard qui va à l'Est en est ragaillardi, le WE est presque fini, mais bien fini...
Clic fait la clé dans le contact, "silence" fait la moto, Clac fait la porte du garage, et voilà, encore une belle virée à bécane à ranger dans la rubrique bons moments !
